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Parado, encontro-me numa estrada.
Robert Frost teria dois caminhos,
porém o que tão logo esquadrinho
adiante é infinita encruzilhada.
Infinitas retas aqui traçadas,
a me transpassar — eu, um pontinho.
Se por acaso d’uma me avizinho,
posso sentir as demais indignadas.
Todas me põem igualmente fascinado:
ao fim de cada há uma recompensa —
igualmente valiosas, quero tudo,
mas talvez apenas uma me pertença.
Se o tempo indaga, não respondo, fico mudo.
O mais seguro é estar aqui, parado.
.
Breno Fernandes, poeta bissexto, escreve às segundas, quinzenalmente
O Purgatório 